Ирина ГУРЖИБЕКОВА

ДЕНЬ ЗАЩИТЫ ВЗРОСЛЫХ


НЕУЖЕЛИ?

Неужели все уже написано,
Все на свете сказаны слова,
И чужими старенькими мыслями
Полнится любая голова?

Вот младенец утонул в подушке,
Будто бы он знает наперед,
Что не народится новый Пушкин,
Да и Гоголь новый не грядет.

Все на свете ямбы перемерили,
Срифмовали даже «плачь» и «мяч».
Гениальности открыты двери,
Но никто не входит в них, хоть плачь.

Может, давят имена великие,
Может, время режет без ножа
То конфликтиками, то конфликтами,
Где и жизнью-то не дорожат,

А не то что строчкою взволнованной,
Чувством, что взрывается в душе…
Все прагматиками окольцовано,
Ценятся повторы и клише…
Только-только что-то народится,
Кажется, что вот оно – дано!..
Но шуршат журнальные страницы,
Где оно живет уже давно.

Я готова плыть за этим Словом
По волнам космических морей,
В бездну бездн порой нырять готова
За строкой желанною своей.

А они ж таятся где-то рядом,
Шепчут мне, советчики немые:
Ты узнай нас сердцем или взглядом.
А не сможешь – так придут другие.




ФИЛОСОФИЯ ГОР

ШЕСТНАДЦАТЬ ДВУСТИШИЙ

        Еще не родился тот  писатель,
        который сумел бы словами передать то,
        что можно ощутить в горах.
                    Н. Носков, певец

В горах коттеджам, виллам несть числа,
Но гения – лишь сакля родила.

*  *  *
Когда найдешь в тропинке путь к спасенью, –
И на тропу ты выйдешь, без сомненья.

*  *  *
Когда родного языка тебе французский ближе,
То чужд ты и Кавказских гор, и площадей Парижа.

*  *  *
Коль горы для тебя – лишь «вид с проспекта»,
То и для них не горец ты, а некто.

*  *  *
Петь о горах, за горы пить –
Еще не значит их любить.
*  *  *
Лишь тем, кто ученым прослыть не спешит,
Откроются тайны и недр, и вершин.

*  *  *
Ты не оценишь рек порыва и звучанья,
Коль ищешь в них лишь ванну для купанья.

*  *  *
Да поверьте ж, дигорцы-кударцы-иронцы,
Что лучи вы единого солнца.

*  *  *
Как бы высок небоскреб не был,
А только гора упирается в небо.

*  *  *
В горах звучат совсем иначе песни –
Им в городах от разговоров тесно.

*  *  *
Скале продрогшей – зелени б покров!
А склон лесистый жаждет нежности ветров.

*  *  *
Молчащий камень столько слов скрывает,
Что не изречь и сотне краснобаев.

*  *  *
Вершина, кем бы ни была покорена, –
Покорной не становится она.

*  *  *
Конечно, мудрость древних нам издревле дорога.
«Ничто не вечно под луной»… А как же вечные снега?

*  *  *
В потоке дел своих умей остановиться:
Иссякнув, и поток вмиг в каплю обратится.

*  *  *
Не чую в эхе «акустической волны» –
То горы говорят, устав от тишины.


ДЕНЬ ЗАЩИТЫ ВЗРОСЛЫХ

Каждый миг меж «до» и «после»
Мир в тревоге и надежде...
Дети, защитите взрослых!
Защитите взрослых, дети!
Покажите, что Господь нас
Одинаковыми сделал.
И от чванства, и от позы
Защитите взрослых, дети!
Вселюбовью обоймите,
Заразите удивленьем,
И протест свой протрубите
Самоедству их и лени.
От поступков бесноватых,
С выстрелами на рассвете,
От бессмысленной утраты
Защитите взрослых, дети!
Коль кровавые забавы
Будут жить и повторяться,
Пригрозите, что тогда вы
Не желаете рождаться.
От любви к бравурной славе,
От постыдного безделья,
От обмана сладкой лавы
Защитите взрослых, дети!
От слепого поклоненья,
От глухого равнодушья...
Дайте им свое уменье
Светом солнца чистить душу,
Погружаться в зелень листьев
И податливость снежинок...
Защитите от корысти,
От безнравственной наживы...
От воров, что к власти лезут,
От неискренних радетелей,
От Мартыновых с дантесами
Защитите взрослых, дети!
От духовной ранней смерти,
От унылого бескрылья...
Защитите взрослых, дети,
Чтоб они вас защитили!


ПОСЛЕСТИШИЕ

 
             Посвящается Руслану Тотрову

Мне сказал редактор: «Что ж, похвально,
Что не иссякает строк поток.
Но, чтоб соблюсти формат журнальный,
Допишите еще двадцать строк».

Да и правда, что мне стоит кинуть
20 строк на острие пера!..
Сотню слов из лексикона вынуть,
Мыслей пару выдать на гора…

Чтоб вошли туда дождливость лета
И больное солнце января.
Чтоб была в них спета и воспета
Неопределенность бытия…

Чтобы каждый разглядеть в них смог
Под одеждой дряхлой – форс надежды…
Может, станут эти двадцать строк
Тем, о чем я в первых виршах грежу?

Господи, откуда взялись силы?!
Я строчу… И мыслей – водопад…
Эх, одной строки мне не хватило –
Двадцать первой… Но нельзя – формат!!
К содержанию || На главную страницу