* * *
Я дна достиг. Живущим в междуречье
Кривого и Казенного Торца
чужое солнце обжигает плечи,
и падает душистая пыльца
из каждого открытого цветка,
как старая побелка с потолка.
* * *
Давай о смерти ни гугу,
кто был не прав – война поправит,
мой голос внутренний картавит,
и я по снегу, как могу,
иду домой.
Но медленней ползет улитка,
чем я (во сне) туда иду.
Что, если это не молитва,
а так – губами шевелю,
о, ангел мой?
Хоть стены там тепла не держат,
есть только стулья и кровать…
Из человека выпал стержень,
и больше нечего ломать.
* * *
Я смотрел невооруженным взглядом на звезды и планеты.
Я слушал невооруженным ухом голоса перелетных птиц.
Я прикасался невооруженными пальцами к остывающим камням.
Что я еще мог сделать, чтобы остановить войну?
* * *
Подражание Б.Р.
Я здесь тоже в гостях, не ищи в новостях –
в безымянной могиле ищи,
что любая держава стоит на костях,
это тоже, конечно, учти.
Мне родная земля – чепуха да зола,
ты по небу копытом чекань,
чтобы ночью на город свалилась звезда,
а стрелять перестань, перестань…
Как с девятой планетой – открой и закрой,
с галилеевой трубкой следи.
Я простой человек, и мне нужен покой,
ты меня не буди, не буди…
* * *
Выцарапывай музыку из грампластинок, «Урал»,
дело времени – все разрушать, кроме камня и звука,
в симфонической близости к смерти я переступал
через чьи-то тела, через головы, ноги и руки.
Так давай, Леонардо, бери меня на карандаш,
в человеке душа, но она не попала в учебник,
в придорожную пыль превращаются «наш» и «не наш»,
в алфавит вещества, пропечатанный мелко на стебле.
Здесь листвы прочитал Заболоцкий изнаночный код,
здесь война началась и уже никогда не пройдет.
* * *
Остался вымпел на Луне,
где нет следов собак и кошек,
где Армстронг выпил в тишине,
где небо в беленький горошек.
Тем, кто не прыгал с гаражей,
поможет мягкая посадка.
За домом в девять этажей –
овраг, подстанция, площадка.
Попробуй небо обогреть,
оно не даст тебе свалиться,
бывает проще умереть,
чем из Фейсбука удалиться.
* * *
Зови меня домой голодного, босого,
кричи до хрипоты, а все-таки зови!
Мне снилось, что парад планет не согласован,
Венеру бьет ОМОН, а Марс лежит в крови.
На кухне газ горит – мирок из песни Цоя,
а где-то Южный Крест, Корма и Паруса.
«Сынок, иди домой, она того не стоит», –
но я всю жизнь отдам за эти полчаса.
Я должен угадать полуночные знаки:
над шахтой «Чигари» звезда ползет впотьмах,
а где-то пацанов бросают в автозаки,
но я не при делах, опять не при делах.
