Ирина ГУРЖИБЕКОВА

БОЛЬ


ЗА ДЕСЯТЬ МИНУТ ДО КОНЦЕРТА

Как в храм, вхожу я в этот зал.
Не для моленья - для забвенья.
Навстречу мне альты скользят,
И скрипки тоненько скрипят,
Настраивая не себя -
Скорей меня на вдохновенье.
Еще чуть-чуть  -  и мы вдвоем.
Мы с музыкой - в единой вере.
Но как расстаться сразу с тем,
Что я оставила за дверью?
Как страшно мне в том море лжи,
Где островок исканья истин
Под диким натиском дрожит
Волны бездушья и корысти.
Мне душно в этом мире лжи,
Где щедрость принята за слабость,
Где на верху горы ужи
Сидят, над соколом осклабясь.
Где чистый духом - низведён,
Сменить до срока принуждён
Свой ад земной небесным раем,
А пустосердый фанфарон
Ничтожность чином прикрывает.
Давно ушли в небытие
И гении, и их злодеи,
Но кто-то жаждет на Земле
Продолжить грязную затею.
К чему ж вели века подряд
Все революции и войны?
К тому, чтоб, источая яд,
Подлейший попирал достойных?
И как распятые цветы,
Кровит распятая надежда.
И по одежке встречен ты,
И провожаем по одежде.
А мысль и чувство - не товар,
Их не надеть и не пощупать.
И что за дело, если тварь
Под дорогой сокрылась шубой?
Создатель, плачешь ли в тиши
От неразумного дитяти?
Открещиваться не спеши,
А вразуми его, Создатель.
Мне страшно в этом море лжи...

Но в зале капельками Правды
Блестят вокруг меня глаза,
И звуки Правды водопадом
Обрушиваются на зал.
Вот море музыки со сцены
В нас пролилось, и тонет в нем
Тот, кто прикинулся орлом,
Продавши крылья за бесценок.


ДЕНЬ  РЕСПУБЛИКИ
       
И у Пушкина цветы,
И у Вечного огня...
Мы без памяти пусты,
Как бокалы без вина.
Мы без памяти мертвы,
Как растенье без корней,
Как поляна без травы,
Как ущелье без камней.
...В День Республики моей,
Память, стань добрей и злей.
Отведи меня туда,
Где под зеленью ветвей
Спят солдаты, навсегда
Частью став земли своей.
Все обиды расколи,
Но средь праздничных огней
Забывать нам не вели
О страданиях людей,
О бездарности вождей,
От которых только толку,
Что вели да привели
Родину на барахолку.
Вскинься, память, подскажи,
Как из сердца вырвать смуту,
Как сквозь беды и метанья
Выходить нам каждым утром
На святые рубежи
Доброты и пониманья.
Память... Наш наставник чистый,
Учишь нас по доброй воле.
Стать бы мне хоть хорошистом
В этой Богом данной школе...


ОСЕТИЯ. 20 СЕНТЯБРЯ 2002 г.

Перо не слушается руки.
Слезы капают со строки.
И боль пронзает... Но послабей,
Чем та, что пронзила наших детей.
Ах, горы, горы, за что ж вы нас?
В какую минуту, в который час
Вы позабыли, что мы - родня?
Не наши ль тайны скалы хранят?
Не вы ль нам даете пищу и кров?
Не вы ль нас прятали от врагов?
Не мы ль хвалу воздавали вам
В ущерб равнинам, степям и морям?..
О горы, вы - великий народ.
Но отщепенцев и вам достает.
И, братское разорвав кольцо,
Они нам злое явили лицо.
А мы все равно не становимся злей.
А мы все равно сильней и мудрей.
Ушедших оплакав, нежны и тверды,
Мы выпьем опять родниковой воды
И новые тропы протопчем туда,
Где мертвая глыба из камня и льда.
Мы будем помнить и там, и тут,
Что не приходится ждать добра,
Когда теряют свою высоту,
Неважно кто - человек иль гора.


*  *  *
Копошимся, копошимся,
Жаждем денег и наград,
Сквернословим и божимся,
И ругаем всё подряд:
Власть, погоду, транспорт, пищу
И соседей, и судьбу.
Копошимся, копошимся,
Кто на кухне, кто в саду.
То в истории, то в свалке,
То в нажитых сундуках.
И являем облик жалкий,
Кто в лохмотьях, кто в шелках.
Но над миром сим безвкусным,
Запогрязшим в суете,
Воспаряет вновь искусство
В первозданной чистоте.
Воспаряет над распутьем.
Воспаряет супротив,
Чтоб достоинство вернуть нам
Сквозь невыспренний мотив.
Чтоб не криком и не рыком –
Тихо молвить в нужный час,
Что не все еще на рынке.
Кое-что осталось в нас.


У МОГИЛЫ ЗАРИФЫ БРИТАЕВОЙ

Сохрани нас, Господь, от двуличья, корысти
И от зависти, этой пятнистой змеи.
Сохрани от  признанья неправедных истин,
От презрения к слабым и рабской любви.

Сохрани нас, Господь, от бездушья и чванства
Тех, кто власти добился, властителям льстя.
Сохрани нас, Господь,  от такого гурманства,
Когда ближних едим не спеша, по частям.

Сохрани нас от оскверненного храма,
Где, желая погибели, гимны поют.
От комедии, больше похожей на драму,
От предательства ангелоликих иуд.

Сохрани от слепого доверья к атлантам –
Все мы держим, как можем, наш свод голубой.
Сохрани нас от ненависти к таланту
Лишь за то, что он чуточку ярче, чем твой.

Сохрани нас, Господь, от толкания в бездну
Тех, кто жаждет широких и чистых дорог.
И еще сохрани нас от слез бесполезных –
Что поделать, одну ты уже не сберег.


К содержанию || На главную страницу