Господь! Вселенная! Идея!
Одно лишь эхо в голове…
Душа угрюмо холодея,
Полна гнетущего неверья.
Полна немыслимых вопросов.
Во тьме сомнения – одна.
Одна в толпе многоголосой
Тревожно мечется она.
И первозданно-непорочна,
Прислушиваясь к Пустоте,
Ждет Слова Твоего, как почва
Ждет после засухи дождей!
* * *
Николаю Заболоцкому
Когда явилась Мысль полновластно
Сквозь сумрак миллиардов мертвых лет,
Когда она милльоном дивных красок
Рассыпалась цветами по земле…
Когда открыл младенец-Человек
Впервые сомкнутые тьмою вежды,
И Слово неокрепшее изрек,
И замер очарованный им прежде…
Когда он холод вещий ощутил,
Увидев листьев первых появленье,
И отрешенный блеск ночных светил
Наполнил красотою и значеньем…
Тогда Поэзия явилась в этот свет
И озарилось все, что раньше блекло,
И каждый стал не человек – Поэт,
Гораздо больше просто человека.
* * *
1
Любви, мне кажется, не надо…
Намек лишь важен, вздох, искринка, –
Та золотистая прохлада,
Что в женщинах Густава Климта.
Важно внимание к деталям:
Сама идея ее губ,
И ее плеч, и ее талии –
Как вдохновения сугубо.
Ведь эта магия восторга
Так мимолетна и хрупка,
Ее совсем не нужно трогать, –
Она прекрасна с далека,
Непогрешима и едина,
Как сама вера в идеал…
Все остальное – просто имя…
Просто исходный материал!
2
Виски пью и смотрю Годара
Словно вышколенный эстет.
Понимаю – ты мне не пара.
Пар не бывает – это все бред.
Как пленительна Анна Карина!
Хороша, говорю, – мне бы с ней
Дни и ночи лежать на перинах
В бессознательном опьяненьи.
Золотится священная влага,
Черно-белый мелькает фильм,
Понимаю – любви не надо.
Вообще никакой любви.
* * *
Жизнь становится прохладней…
Тело кажется рыхлей…
Ощущение – со дня на день
Я от скуки околею.
Все: и жаркие лобзанья,
Повседневные дела –
Не нужны мне. Я не знаю,
Отчего я тих и слаб.
Но средь ночи засыпая,
В мыслях путаясь несвязных,
Вдруг услышится простая
Очевидная мне фраза.
И спустя еще мгновение,
Распустившись предо мной,
Зацветет стихотворение
Удивительно родное.
И в тот краткий миг восторга –
Все спокойно. И в груди
Ощущенье – ближе к богу.
Все закончилось.
Я победил.
* * *
Моя поэзия – лишь обработка данных!
Она как бесконечный полином,
Описывающий спонтанно
Все мысли в уравнении одном.
Чем больше достоверности в основе,
Тем видится отчетливей затем
Все временное, наносное,
Удерживающее в суете.
Но все это выносится за скобки,
Всем этим даже можно пренебречь –
Ведь главное… оно все также робко,
Предвосхищает боль…
и бесконечность!
