* * *
Рожденный в Дели — едет жить в Манчестер,
в шальварах турок — прет навеки в Бонн,
и в Брайтон-Бич шурует бич одесский…
Но дело чести — жить, где ты рожден!
Без визы мог рвануть я, шустрый парень,
туда, где жизнь, как сказка, хороша!
Но с колыбели так к горам приварен, —
не разглядишь ни трещины, ни шва!..
Я улыбаюсь здесь довольно редко,
жизнь — кожа сыромятная — туга,
но здесь бесценный прах далеких предков,
дом друга, дом прощенного врага…
И цепи гор здесь для меня — не цепи.
Полет! Свобода сердца и души!
Любуюсь видом царственной мечети,
где Терек берега свои крошил!
Моя земля! Мое над нею небо!
Всю жизнь свою отдам своим стихам,
и, маузер швырнув на бурку снега,
здесь упаду
босым,
как Зелимхан!
